Как я ненавижу.
Моё тщеславие всё ещё даёт о себе знать.
Вот бывают же моменты, когда ты говоришь, чуть-чуть мечтательно, "А как бы я хотела стать..." или же "А вот я хочу...", а тебя так грубо возвращают с небес на землю "Да брось ты" или "Ну не всем же быть...". Обидно. Порою до слёз.
Ведь знаешь же, чувствуешь, что вот это у тебя особенно хорошо получается, что вот если постараешься, то шедевр сделаешь! Ну почти шедевр. Но нечто совершенно особенное определённо. И так ждёшь этого "Ты станешь! У тебя талант! Развивай его! Я в тебя верю!". Но нет. И ведь после такого и сам никому этого не скажешь. "А почему я должен? Ведь мою мечту разбили. Разбили моё сердце. Почему я теперь должен сохранять чью-то мечту? Ну нет, не будет этого! Пускай почувствуешь то же, что и я!" Вот она, эта цепочка. Воооот она. И ведь не пересилишь.Один, два, а может, и три раза перетерпит самый сильный человек, а потом нет-нет, да и расколет её кому-нибудь.А потом спохватится, и станет снова всё делать правильно. А тот человек будет помнить. И делать. Ломать эти сокровенные частички чужих душ. Чтобы было мерзко , гадостно, но не тоскливо. Уж лучше пускай будет противно от самого себя, чем будет ныть та рана. А потом начинаешь получать удовольствие. Как боль, импульсами проникающая в самую душу. Привыкаешь. И получаешь то самое щемящее, с привкусом смерти, разрывающее и пробирающее до самых костей блаженство. Блаженство быть уродом, признающим своё уродство, и отравляющим всё живое вокруг.
Так, наверное, сходят с ума те самые, забитые и никем не приметные будущие мстители.